480
Просматривая свои летние фотографии и ностальгируя по прошлому, остановил взгляд на этом невзрачном снимке — просто окно, давно заброшенного деревенского дома. Сквозь выбитые стекла рамы растут ветки деревьев. Как давно это было… Больше сорока лет прошло.
Но память видит в этом окне лицо и добрые глаза моей бабушки. Её тревожные подслеповатые глаза следящие за 7 летним шалопаем внуком, которого родители «сдали» ей на всё лето… она зовет меня обедать, ругает за разбитый в драке нос и порванные брюки…
А вот и пруд, где я впервые «по-собачьи» проплыл свои первые метры и получил горячую затрещину от старушки за то, что кидал в выныривающих пацанов комья земли, они изображали «Чапая» плывущего через реку под моим пулеметным огнем.
Богатейший край плодороднейшего чернозема, ставший сейчас никому не нужным… О ком сейчас грустит этот ковыль? От когда-то шумной деревни ничего не осталось, я бреду мимо зарослей диких слив и кленов когда-то бывшей деревенской улицы. Тонкой щемящей болью, накатывает приторное чувство тоски-грусти, всплывают в памяти голоса, звуки, запахи когда-то ощутимые и услышанные тут. Лишь еле заметная в траве дорога напоминает о человеке.
Войдите, чтобы комментировать 
